Despedida de NN

Estos últimos días han estado para el lado de la chingada. Entre la gripe, tos y las muelas menos en mi boca, me tienen hecha un desmadre. Apenas había superado la ola enorme de gripe y tos que tenía incluyendo el oído medio sordo que traía, perdón, aún traigo gracias a qué me largue el sábado de parranda valiéndome madre mi recuperación. Cómo ha eso de las 7 y media me marca D para decirme que NN estaba con él y qué quería guerra que pasarían por mí en 30 minutos. Yo, qué ya estaba tirada en la cama resignadísima a pasar un sábado en la noche escuchando a Gustavo Cerati( en venganza por no poder ir al concierto que dio) y hojeando unas revistas de moda para seleccionar lo mejor posible mi atuendo en la boda de LyR. Me levanté cómo rayo y abrí inmediatamente mi closet para buscar algo apropiado para salir en estas noches frías y qué no afectará demasiado mi en ese entonces curada gripe. Madres en cuanto alcance a vestirme y arreglar mi cabello, cuando escucho que tocan a la puerta y mis abuelos recibiendo a D. Una vez arriba del carro de NN me sentí con remordimiento porque temprano la Comadre me había estado localizando por mensajitos para ir a casa de AM y yo la bateé bien macizo. Nos fuimos a casa de D no sin antes comprar provisiones para toda la noche de nuestra tkt light, jajajaja, sí light, snif... se me ha quitado un poco lo chica ruda desde que toda la familia P consume las cosas light, quien me manda tener amigos medio maricones, juas, pero cómo les quiero. No es secreto que
cada que me llama D para salir aunque no me sienta muy bien siempre termino en la calle bebiendo a su lado y pasando momentos chingones, todo el qué me conoce bien sabe que no puedo negarme a sus llamadas. Soy tan débil, pero esta vez era más especial todavía que todas las veces anteriores, esta vez NN estaba con él y saldríamos los 3. Desde qué conocí a NN, en el beerday de D no hace mucho, hubo ese click que no con cualquier persona tengo, inmediatamente agarramos el chupe y nos pasábamos el cigarro como si desde siempre hubiéramos compartido nuestras pedas y nuestras sobriedades. El tener tantas cosas en común y sobre todo ese carácter tan alivianado que posee y que a pocas personas les he conocido, en fin, eso fue lo que me levanto de mi cama y me hizo salir en busca de cerveza cuando me estaba cuidando todo lo posible para estar bien, sin mocos y totalmente recuperada. Valió la pena que se me haya vuelto a tapar el oído izquierdo y seguir con tos, sniff. Valió machín la pena porque NN me buscaba para despedirse, pues hoy, Martes se va a Mexicali, la mandaron de su trabajo, se va por dos meses y espero qué le vaya de lo más chingón, me emocioné porque es muy probable que a principios de Enero vaya para allá en un viaje familiar y por lo tanto medio aburrido pero con ella en Mexicali todo será mucho mejor.

Fue una noche de desmadre total, cómo hace mucho no teníamos, creo que desde qué celebramos el día de la independencia de Comadre, que tuvimos una megapornoparty en casa de AM. Terminé hablándole a Comadre para ir por ella porque no soporté el remordimiento de conciencia(sí, después de todo soy tan buena niña... snif) y nos lanzamos en una parranda que terminó a las 6 de la mañana cuando me dejaron en la puerta de mi casa y me baje del carro con un converse en la mano y bien retehappydrunk, pues después de la casa de AM nos fuimos a otra party, pero antes pasamos por T a la salida de su trabajo y nos lanzamos para casa del primo donde hasta me toco preparar unos drinks con lechuguilla, aguuuuuas!... jajaja y el whisky que le quitamos a AM se acabó, todo el alcohol terminó por acabarse y empezó la hora porno, besos tripartitas y todos contra todos dentro de un auto, juas. Puras de esas con la banda drunkie. Lo chingon es qué despedimos a NN cómo ella se lo merece. Espero y pronto festejar su regreso, aunque ande escurriendo el moco, juas.

hay dejo unas imagenes que bien podrían ilustarar los hechos.










Y sí, sigo con una madrecita de tos pero lo qué me tiene medio jodida es la extracción de ayer. Chingao.

Claude pintó a Salinas.

Olvidé poner una parte chusca de Claude... un retrato que le hizo a C. Salinas y bastante repuestito. jejejeje.

Apoco no le salió igualito... Jajajajaajajaja.

* Una pintora chida.

Hace tiempo me encontré con unas pinturas de la artista Claude Jammet qué al principio me impresionaron por la manera en qué plasma la figura humana. Hace ver a sus personajes vivos, destacando qué lo que más me gusta de su obra son los retratos. El hombre(masculino, me refiero al genero) desolado, melancólico, resignado quizás o esperanzado, con una mirada profunda a veces indescifrable. La mujer. cuasi plena, sin más. Una que podría ser ella misma, su madre, su hermana, la amiga o la amante. sin exagerar.

Claude Jammet nació en 1953 en Harare, Zimbabwe y residió en Sudáfrica desde 1973. es una artista autodidacta de paisajes, figuras y retratos al óleo, acuarela y lápiz. Entre 1977 y 1987, Claude pintó bajo el nombre de Jammet Tait.

Claude ha viajado extensamente y ha vivido en varios países inclusive Kenia, India, Japón y Francia. Desde 1980 ella ha vivido y ha trabajado en Khysna donde se ha implicado en varios proyectos locales. En 1986 Claude produjo y "Caliban" dirigió una interpretación personal de los cuentos del rey Arturo. De 1983 hasta 1985, fue directora de la Galería de Tait en Knysna.

Claude ha registrado varios aspectos de las áreas en los que ella ha vivido en una serie de trabajos. Ha tomado parte en muchas exhibiciones grupales desde 1975 en Sudáfrica y una vez en París en 1979. En 1983, ella exhibió en la galería de arte del Mirador en la Bahía de Plettenberg.

* Besame Judas

Besame judas es la novela que estoy leyendo y que apenas llevo a la mitad. lo mal redactada hace qué me canse al estar leyendola y cómo ultimamente no he estado bien de salud y con mucho trabajo pues me ha costado practicamente nada dejarla un poco de lado, después de todo pinta ser una novela más de sexo, drogas, violencia, escenarios estereotipados, etc. Qué que jijos hago leyendola? Pues me parece divertida la traducción española que le han hecho, digo, me gustan los modismos españoles lo confieso, jejeje, de no estar traducida así creo que llegaría al grado de dormirme. Este chico Will Christopher Baer quien escribe Besame Judas, se vió un poco pretencioso al rebuscar de la manera más equivocada aproximarse a una novela negra, pero bueno... también admito que me ganó el toque de humor cinico y lacónico que le pone a su personaje principal Phineas Poe, un expolicía que vive en el exilio de su propio yo, por sentirse culpable del suicidio de su esposa. Una mañana despierta en el baño de un hotel sobre una tina llena de hielos y sin un riñón que le extirpó una puta con la que había tenído una seción de sexo salvaje y sin protección, jaa, recalco lo de "sin protección" porque de verdad se me hizo gracioso como lo maneja el autor, pero equis... lo bueno de Besame Judas es qué se plasma un ambiente denzo y sordido, nada mal para leer cuando no se tiene más que hacer.

apenas voy en la mitad y a ver cuanto me tardo en darle cuello.

Kulja: Que buenos tiempos.

Hace un tiempo empezamos con la idea de escribir una serie de relatos(cuentos) entre varios participantes del foro de relatos en petardas, basandonos en una historia que planteó Angel perverso, (compañero forista en petardas) y a la cuál nos fuimos uniendo demás colegas.

Todo empezó con la publicación de Kulja: Vino, Es la primera aparición de la bella Diosa en el foro. Narra la batalla entre dos titanes, dos amantes que deben pelear por su deber. Magnifica narración de los escenarios, el combate muy bien desarrollado. Angel Perverso inicio el mito de Kulja en una historia de amor presidida por la batalla. Degustación del vino que nos lleva a preguntarnos: ¿Cuántas cosas han perdido el sabor en nuestras vidas?

Angel nos proponía una bella historia deseosa de ser contada. Lo curioso y por lo qué me ínteresé en participar era qué ninguno de los participantes sabía a lo qué nos iba a llevar la historia, primero se trataba de crear un personaje que fuera un sicario y meterlo en la trama Kulja, para después llegar a convertirse en una obseción, pues nadie sabía lo que los otros(relatistas) escribirian. Jugarían con la historia y los personajes, volviendose un reto dar continuación al tema sin alterar la trama inicial, siguiendo todos un mismo hilo conductor. Un juego de improvisación bastante interesante y qué en su momento fue un motivo inspiracional perfecto para poner a trabajar la maquina creativa y maquilar montones de palabras que daban producto, casi casi, a una novela escrita a varias manos, donde estas manos estabamos separadas hasta por un océano, ya que había participantes de España, República Dominicana, México y Honduras; y qué este ejercicio literario nos hizo únirnos en lasos muy fuertes de camaradería.


Por ratos nos parecía estar frente a un guíon de una pelicula tarantinesca, con mucha sangre, armas, artes marciales, aire detectivesco y buena dosis de imágenes sacadas de comics. Fue un buen intento en su momento, ahora esta inconcluso y quizá algún día se termine o quizá quede en puntos suspencivos hasta que alguien vuelva a poseer el instinto Kulja en las venas.

No estaría demás volver a intentarlo.


Mi personaje era una mujer Llamada Darja a la qué apodaban "La Sanguijuela", bebedora de sangre compulsiva, asesina a sueldo en sus ratos libres y Dominatriz de tiempo completo. Para después llegar a convertirse en una Diosa de la noche. Y uno de los personajes principales en Kulja.

Aparecio por primera vez en el cuento Kulja: La sanguijuela. Un relato lleno de bajas pasiones, violencia y sexo. La Sanguijuela, domina, golpea, goza y mata. Es una bestia disfrutando de su presa. La Sanguijuela esperaba a Kulja, y se entrega a ella envolviéndose mansamente en sus tentáculos.

Aquí dejo una Guía que se hizo dentro del foro para poder leer a Kulja en el orden en que van los capitulos.

* En otoño te recuerdo 2da. parte

Esa canción se repite y repite dentro de mi cabeza. Es cómo el sonido de un taladro rompiendo en pedazos el blindaje de un corazoncito cansado de sufrir. No sé por qué todo se conecta con una rola de los beatles, bueno sí sé “es que los beatles son los beatles maestro” él pensaba lo mismo.

Mendigo lugar mugroso este en el qué estoy metida, quién me manda venir a mendigar aires ambarinos. Las mesas de plástico no son nada cómodas y mucho menos el río de meados que corre entre las patas de la mesa y que mancha de un olor asqueroso mis converses, mugrosos también, pero no hediondos a orines. Luego el tipito que esta en la barra me tiene hasta la madre, demoooonios, si no fuera por la morrita que esta hasta el fondo del congal, juro por mi jefecita santa que me largaba a buscar melancolías a otro fuckin’ place. Pero bueee… qué más queda en esta ciudad donde ya no se sabe si a uno lo llevan o ya lo traen, snif, es una paradoja en la que he vivido durante mucho tiempo, mucho más cuando se va el verano y amenaza octubre con sus lunas preciosas.


Ya hoy se va octubre y mañana es día de ir al panteón; que no voy a ir porque me operaron la muelita que me jodía la vida y que de hoy en adelante marcó su tumba en la basura del doc. Pinche cantinero pendejo, dejó caer una cahuama en mi mochila, ya se me apesto toda a mierda, chingada madre y yo no me he tomado ni un solo trago, ahora voy a llegar a la casa con los tenis apestosos a meados, la mochila hedionda a cerveza y con una cara de pendeja producto de la mancillante anestesia, si no fuera por la morrita que esta hasta el fondo del colgal, juro por mi jefecita santa que me largaba a buscar melancolías a otro fuckin’ place.

Oh! Darling, please believe me. i'll never do you no harm, believe me when I tell you i'll never do you no harm. Oh! Darling, if you leave me i'll never make it alone, believe me when I beg you don't ever leave me alone. When you told me you didn't need me anymore,
well you know i nearly broke down and cried. When you told me you didn't need me anymore well you know I nearly broke down and died.

Por ratos pienso que ella no merece estar de la manera en qué la contemplo. Sentada con la espalda recta, nunca olvidó su postura de cuando bailaba hawaiano, la pierna apenas cruzada encima de la otra que a penas se fija al suelo, su cuello ganzo deja caer por un costado el rostro absorto en una mancha en la pared. No ha dejado de fumar, todavía compra la misma marca de cigarros. Debería darme vergüenza porque hace unas semanas he dejado de fumar rojos y ahora los he cambiado por unos blancos que no saben a nada y qué a pesar de que extraño el sabor de un tabaco más fuerte en la garganta sigo consumiendo a medias los Light, snif again. Sigue meciendo el pie de esa manera tan estrepitosa que siempre me puso neuras. Parece que está bien atascada, sepa qué madres se habrá metido pero en este momento saca un pedazo de papel y lo distiende, con la uña se acerca un poco a la nariz. Le sigue haciendo a la coca.


Yo creo que dios es Lennon, puta padre, me cae que sí. En la rockola que esta enseguida de la entrada un hombre flacucho, con cabello crecido y lentes, fuma de lado, con la mano derecha recargado y presionando los botones, la otra la coloca coquetamente en la cintura que a su vez quiebra un poco la rodilla derecha. Fuma de lado una gasta de cigarro y cuando saca de su boca ese cigarrillo agita la cabeza siguiendo, quizás, el compás de la canción qué está buscando. Que linda piel morena se asoma en sus manos y en su rostro, todo el resto de su cuerpo está perfectamente cubierto por telas. Este mulatito ha llamado mi atención porque ha puesto una rolita de los beatles, si por eso decía que dios es Lennon y McCarney sería como Simón Pedro, dijera Yoko. El rostro me sigue siendo familiar, más bien el ademán de hombre, el modo de fumar de lado y sonreír coquetamente a la nada. En su mesa está un jovencito de unos 16 años, su piel es un poco más clara pero en lo demás parecieran ser la misma persona, sólo que el puberto no fuma, es mejor así, decía su mamá. No sé, pienso que eso le debe decir su mamá, la neta la neta la neta, yo no sé si me disgustaría que un hijo mío fumara, quizá porque yo también fumo o porque su padre también lo hace. Pero este chico tiene la mirada serena no es como su padre, advierto que es su padre porque le pasa la mano por la cabeza y el hombro muy cariñosamente para pedirle autorización para tomarse una cerveza. Que viejo tan más romántico pidiendo permiso a un chavalito para tomarse una pasifico. Yo siempre pensé qué si yo tuviera un hijo, su padre haría lo mismo en una situación cómo esa.


I give her all my love that's all I do and if you saw my love you'd love her too I love her. She gives me everything and tenderly, the kiss my lover brings she brings to me and I love her. A love like ours culd never die as long as I have you near me. Bright are the stars that shine, dark is the sky, i know this love of mine will never die and I love her.

Volteará a verme y pensará que el tiempo no pasa por mi, qué este olor fétido a cantina siempre me acompañará. Ella ni siquiera advierte que la miro, mucho menos escucha la música, pero él debe de reconocerme sin mirarme, yo lo haría de igual manera. La melancolía es buena compañera de antaño, sabemos llevarnos bien y darnos sorpresitas de vez en cuando. Esta ha sido una muy grata. Mejor me largo del congal, aunque esté mi morrita todavía sentada en el rincón. Me voy a otro fuckin’ place a buscar un perrito que se me perdió. Joder si tan sólo me hubiera tomado un trago justificaría perfectamente a mis amigos, pero este olor a mierda que me dejó la cantina nomás se quita con un buen baño. Espero con ansias tirarme fresquita después de bañarme a revisar mi correo quizá alguno de los dos haya escrito.

* florecitas on my mind

Hoy tengo ganas de postear pero no lo haré de los oscuros temas de moda, ni mucho menos del conflicto en Oaxaca y toda la onda que trae la APPO, aunque anoche mientras cenaba y me tomaba unos tragos en casa de AM, recibí un mensaje de D diciendo: Bere, pon radio bemba, acaba de entrar la PFP a Oaxaca, atacando a la APPO e intimidando a civiles. “Madrees”, dije entre mi mientras presionaba fuerte el pecho con mis dos manitas, me dio un susto de aquellos y un coraje que hace mucho no sentía. Y yo qué pensaba qué ya se me había curado de espantos activistas. Demonios. No quiero hablar del conflicto en Oaxaca.


Qué lo explique los Beatles.

You say you want a revolution
Well, you know
We all want to change the world



Mejor me calmo, respiro, pongo mi mente en blanco y fijo mi atención en las melodías que estoy escuchando. Ahhh es Devendra Banhart. Con los ojos cerrados ciento el fresco del pasto en mi cuerpo, me mojan los pies el agua del río que corre tranquilo a complicidad mía. Me miro desde lo alto de un árbol y disfruto tanto verme sonreir con la tranquilidad de un pájaro en vuelo. El cdplayer cambia de track, Wa! Yeah! Se completa poco a poco la fotografía, a mí alrededor salen florcitas de colores. Empiezan a emerger lentamente. Next: fuaa! Let’s rock honey. Mi cuerpito gira sobre el pasto y mi ropa sale volando hasta caer sobre las ramas de algunos arbustos felices que me acompañan en esta aventura psicodélica. Las florecitas escupen telas que crean forma en mi cuerpo. Un pañuelo recogiendo mi cabello, un short que llega apenas arriba de mi rodilla y nada más, pues mis bocinas siguen al oído. Se dibuja con trazos borrosos y sin color la figura de un hombre tocando guitarra a un lado mío, el trae un pantalón y usa el cabello un poco largo, pero le falta un rostro y a su guitarra le faltan cuerdas, pero el sin embargo está tocando perfectamente una melodía que parece estar muy bien entonada, pues no distorsiona la armonía de alrededor, hasta su cuerpo se mece con ritmo, me hace sentir cómoda que este al lado mío. Nos vemos bien juntos aunque yo este perfectamente fotografiada y él sólo un esbozo. Pero que diablos, si esta de aquellas este disquito de Devendra ‘papito’ Banhart. Dicho sea de paso tenía días queriendo escribir sobre él y este disquito que acabo de comprar. Es un viaje men. A good fuckin trip. Me recuerda a varios favoritos mios como nick drake, marc bolan a veces un poco a Caetano veloso y en una rolita me recordó a rockdrigo nuestro profeta del nopal pero sin duda tiene su estilito propio y vaya que le sale bien.



Cuando escucho a Devendra, no sólo Cripple Crow,qué es el disco que anteriormente estaba describiendo, sino toda su discografía, me siento bien, la vida pasa mejor, hasta huelo más a las florecitas jejejeje!! Loco decirlo pero se siente muy bien. Sus letras evocan la naturaleza, el amor, la tranquilidad espiritual (por lo menos para mí así lo es) y todo un viaje sobre temas a veces incomprensibles. Sin duda y por todo lo anterior merecedor de estar recomendado aquí, en esta sur realidad muy Folk, ahhh y sobre todo un pequeño dato curioso imposible de pasar por alto, en este disco trae un track que se llama The Beatles (léase con voz susurrante) y es por eso que con más ganas lo recomiendo. Se ve que el muchachito tiene buenos gustos jejejeje!, ahhh por que es un muchachito tiene apenas 25 primaveras. Y está guapísimo.
aquí dejo la portada de cripple crow y algunas fotos de Devendra.

ya ess tarde y tengo varias cosas por hacer aún.


ahh y cita con el dentista por la mañana.

"Returning or not returning"

Bueno, ¿Cómo empezar?

Cómo qué en todo el tiempo que tengo yendo y viniendo de la blogósfera no me había caído el 20 de lo chido qué es tener su propio rinconcito donde decir lo qué se pega en gana sin deberla ni temerla. Snif! Se me había olvidado. Pero ahora decido regresar a este espacio. Sí, ya sé qué siempre digo lo mismo, que vuelvo, que ya no me voy, que esto, que el otro, salud!... pero bueno.

Ya varios amiguis me habían invitado a continuar escribiendo por acá, pero la verdad que no me animaba a regresar, le había perdido la fe a lo bueno que deja el blog, por resentimientos personales, por mantenerme escondida de personas que se la pasaban jodiéndome la vida, sí, hasta mi vida virtual bloguera y floguera; en fin, yo sé que no soy una persona que digas utaaaaaaa que bruto que importante es la noise, pero la neta, la neta , la neta… sí andaba muy paniqueada con ciertas cosas qué me han pasado que no viene al caso comentar ahorita.


Por otra parte, ¿Qué mejor momento para regresar, qué este que estoy viviendo?
Quizá nadie entienda a qué me refiero exactamente porque los cambios que están sucediendo en mi vida (últimamente) son muy míos, tan míos que nomás yo los quiero disfrutar. Ya va a llegar el día en que posteé las buenas nuevas, el porque de mi bienestar emocional etc. Etc. Etc.


Aii… ando de una buena vibra que no me la creo. Esta estabilidad me viene bien.


Sea como sea y para el disfrute ‘manqueeseaaaa’ mío.


Declaro:

Activo

este blog.

agggg!!

Es estridente escuchar el chasqueo de su risa metida en palabras huecas. La verdad que nunca llegue a pensar que aborrecería tenerle cerca de mí. Que acabaría por tirar a la basura tanta palabrería, tantos tiempos compartidos y muchos ratos agradables, pero hoy sin duda lo que me gana el pensamiento son los montones de veces que me fui caminando detrás rogándole que me esperara, no importa que no quisiera hablar conmigo o su cara fruncida como si estuvieras defecando. No afecta siquiera que me estuviera odiando en ese momento, lo que me cagaba los ovarios es que me dejaba caminar sola, y sabe bien que no me gusta caminar implorando una compañía. Quizá le aguanté de más, o será que soy una rogona. De cualquier manera hoy estoy asqueada y no hago otra cosa más que vomitar.

Es increíble la manera en la que me desprendo de la necesidad de estar rodeada de gente inútil.

Anoche sentí la nausea de vivir rodeada de gente burda y cuan satisfecha me sentí con mi decisión.

Me espera un nuevo puente.


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A veces el olvido es necesario...

será que todos estamos tan necesitados de olvido?.

* en otoño te recuerdo 1era Parte.

Su aspecto era el de un hombre relajado, amante de la soledad y con un espíritu libre. Su piel morena que al contacto con el sol lucía un bronceado maravilloso lo hacía verse como un dios de una nueva mitología inventada por mí. Mi Dios del sol. Su piel desnuda desmesuraba la realidad, se alzaba infinito hacia el cielo con su esmaltada figura contrastante al cielo azul de principios de otoño. El tiempo pasaba sin llamar la atención cuando le escuchaba hablar románticamente de la hermosa poesía maldita y yo me encantaba nada más de verle como sonreía coquetamente de lado mientras recitaba versos incomprensibles de amor y deseo carnal. Entendí que nadie más podría entender todo lo que salía de su boca pero poco importaba.

Le veía trabajar a un costado de su casa en un gran tejaban que le proporcionaba espacio para trabajar y fumar sin ser molestado. Era un recuadro grande, al fondo se apilaba un poco de madera y sobre ella una grabadora vieja rodeada siempre de montones de cassettes grabados y uno que otro original, un caballete con un lienzo del cual se observaban unos trazos que nunca pude a bien identificar y que ni en todas mis visitas a esa casa pude ver terminado. Pieles colgaban de la pared del costado izquierdo, a veces veía como él les hablaba mientras las tocaba delicadamente con un rostro sufrido. El centro del tejaban estaba adornado por un gran retrato de Rimbaud, le daba un toque, para mi gusto, mucho más romántico e idílico a la atmósfera que se creaba en las tardes de octubre cuando caía el sol y se iluminaba ámbar todo a nuestro alrededor.

En una tarde dorada. Él estaba sentado sobre un mini banquito casi pegado al suelo, con sus rodillas flexionadas sostenía un trozo de madera que estaba tallando. Su torso desnudo, lleno de sudor, ámbar igual que el atardecer otoñal, parecía que iba a derretirse y desaparecer frente a mis ojos, pues yo le miraba fanáticamente a los labios, que sostenían un cigarrillo recién forjado; aspiraba, sostenía y exhalaba una espesa capa de humo que maravillaba mis sentidos. Podía pasar las horas sin importar sólo observándole tallar la madera y platicar de igual manera sobre filosofías inventadas y novelas por escribir pero sobre todas las cosas lo que adoraba de él era su sonrisa y su mirada coqueta que me pillaba absorta ante él mientras recitaba algún poema conocido por ambos y que con un guiño me invitaba a repetirlo juntos. De repente dejó de hablar y se concentró en la textura de la madera, la acariciaba con su mejilla y le cantaba: ‘oh! Darling’, su sonrisa desapareció, su garganta sollozaba aquella canción tristísima y no pude hacer más que encogerme de hombres y poner la mirada hacía donde se ocultaba el sol. Encendí un cigarrillo y bebí un poco de agua para humedecer mi garganta que estaba apunto de quebrarse ante esa imagen tan triste. Un hombre destrozado cantándole una hermosa canción a un trozo de madera, con sus ojos apunto de llorar más en su boca se dibujaba una sonrisa. De pronto no entendí el contraste y montones de preguntas sin respuesta venían a mí. Que enigmático era todo en él.

Pasamos todas las tardes de aquel otoño juntos, pintando, cantando, recitando poesía romántica, a veces sólo nos tirábamos sobre la azotea a observar las estrellas y a dejarnos envolver por el viento que arrastraban los árboles hacia nuestros rostros que sonreían juntos, con los cuerpos estrechamente juntos y abrazados por la misma melancolía. Caminábamos siempre juntos tomados de la mano y parecíamos eternos enamorados, sólo nos admirábamos el uno al otro y compartíamos nuestras melancolías, nos fundíamos el uno en el otro intensamente sin hablar. El tiempo parecía no importar, pero el otoño acabó y no volvimos a vernos, sin planear nada, sólo sucedió. El partió y yo resigné que quizá pasen muchos otoños más que no le miraré sonreír de lado, pero algo que no olvidaré jamás es el tono negro de su piel morena desnuda ante la luna de octubre paseándose majestuosa entre los edificios para de ratos dejarnos a oscuras.

Hoy nuevamente le recuerdo cuando salgo a recibir la mañana al jardín y un aire fresco, del ya próximo otoño, me acaricia la cara. Así eran las mañanas cuando despertaba a su lado, mientras le recordaba con los ojos cerrados alcancé a escuchar: oh! Darling, please relieve me i’ll never do you no harm, relieve me when i tell you i’ll never do you no harm…oh! Darling, if you leave me… abro los ojos y sonrío, se que nos volveremos a encontrar

Fanatismo por Egon Schiele

Para alguien que se interesa por el mundo de la pintura, creo que es imposible que no conozca a Egon Schiele. Pintor qué se conoce por formar parte del expresionismo austriaco.

Lo qué más me gusta de su obra son los retratos de amigos y autorretratos donde plasma un desnudo cruel e inmensurable a través de una deformación esquizoide de la figura humana. Es satanizado por la sociedad de su época al grado de mandarlo a la cárcel por la manera con la que utilizaba a sus modelos menores de edad, catalogando esta cómo “obscena” y que le mereció la quema de uno de sus dibujos, hecho que, para mí, contribuye a la mitificación con la qué he adorado la obra de este guapetoncin y le da un toque de glamour al estilo RockStar, porque claro que poseía una visión de la vida muy compleja y anormal para la convención social de sus días y sobre todo martillando la moral de una sociedad brutalmente conservadora.


Para una obsesiva del erotismo cómo yo, sería imperdonable no tener en un rinconcito especial a un pintor de la talla de Egon. En sus personajes son una mezcla de soledad, angustia y placer, ubicados en una nada desde una paleta de colores fantásticos.

* Lo que pasa es que tu ya andas muy pacheco.

- Los viste?
- si son unos pendejos
- ni le entendieron.
- que chingados hacen aquí entonces?
- Popular, Popular esos miles de bobitos a los alrededores de la noche.
- mira tu, que inteligente.
- ando muy poeta esta noche.
- si, es hora de bajar a la luna.
- no mames wey, esta bien pesada.
- lo que pasa es que ya andas bien pacheco. Eso de la luna solo era un juego de palabras.

- ufaralagayo.
- Pero insito, no tienen porque invadir nuestro espacio
- A los que el aire trae, un chiflón se los lleva, no te preocupes.
- Uy, eso de poeta se pega... sigue comparando pues...

rEALmente patetica

hoy me levanto y me encuentro realmente patetica.
realmente romantica
obsurdamente enamorada del abismo que existe entre la realidad real de no ser parte de la ficcion en ficcion y la bruma de no ver el real de la realidad fuera de mi ficcion y tan en su cotidianidad que seria poco impensable que se preocupar apor mi realidad real, mucho menos por mi ficcion por mi necesidad tanta de él real ficticio, ¿se vera las manos y se le haran borrosas?, que miedo...
que miedo sentiría yo si en ficcion fuera él, que es real.

Cadencia flamenca

Cadencia flamenca

En el calor aguado de tu cama.
Recostada donde algunas han reposado,
tendida entre tus brazos
socorriendo cansancios y leguas recorridas...

Amaino el deseo de nada
y traspaso el calor atmosférico
a las fumarolas de tu rostro dormido.


Tu barba a medio crecer,
el cabello entre mis manos,
el tiempo es efímero cuando cuento
a mi memoria todo aquello que no debe olvidarse
ni a mínimo detalle.


El galope del amor que nos dimos.
La ornamenta de un esqueleto rondando nuestras cabezas
cuando no teníamos mente más que para amarnos
en una oscuridad de tres,
con una sed de dos a nuestra máxima potencia.


Ahora esta melancolía flamenca recae sobre
los pliegues del insomnio;
no puedo evitar dibujar una sonrisa libidinosa.

Muevo la cadera cadenciosa al ritmo latino de unas congas.
Traigo tu piel lisa a mi cara...
a lo lejos el chasqueo de las partes sudadas
hace un ritmo que bailamos muy bien tu arriba y yo abajo.


Y parece que fue hace solo unas horas.

Mi soledad

*Mi soledad

La saque por la mediana maniana a pasear al mercado
ya para eso de medio dia fuimos a comer a una fondita
que queda a media cuadra.
Nos sentamos en un lugarcito muy limpio y perfumado
por las especias de la cocinera.

Que cosas tan delicadas
pasan en los lugares populares, romanticos y estaticos.

La sente frente a mi,
justo donde caia el rocio de una planta mojadita.
Despues de comer un asado y fumar unos cigarrillos
pague la cuenta y salimos muy juntas y dandonos arrumacos.


La fui a secar al sol por ahi de la plaza de armas
la colgue de un farol y me sente en una banca a leer una revista
se veia tan calmada observando los carros pasar, cuando veia un niño
se alborotaba pero aun asi sabia a lo que iba
resignaba y seguia ahí, contemplando.

Ahora ya la tengo colgada en el closet
he de confesar que me da pena desvestirme frente suyo
aun la prudencia cabe en mis sentidos.

Esta noche me duermo a pierna distendida
sin sus quejidos, sin su despertar de madrugada.

Ya maniana decido que hacer con ella.

Texto sin título encontrado en un cuaderno viejo

*Texto sin titulo encontrado en un cuaderno viejo

La anticipación de la pasión
En la comisura de un labio. Cualquiera.
Se va vagando entre hojas y tierra,
flotando en un aire que asfixia
hasta convertirnos en estatuas
de lodo seco, prensado en la memoria
de Quién Sabe Donde ‘chingado’ Quedaste.

Andén para dos

Andén para dos.

A veces me pienso mediocre y supongo virtudes en los demás (paupérrima mayoría), para mantenerme sano, atento y despierto. A veces, excepto cuando urden pequeñas mentiras para disfrazar las cosas, e impulsos infantiles se desvanecen al instante, cobardías absurdas, egos inflados, pavos reales que pierden el plumaje y los oropeles al encarar la realidad, palabras robadas de folletín para escribir escenas y ser el protagonista, sin verdad, sin pulso, sin pureza...

Cuando auténticas mediocridades me arañan el alma desde fuera, me supongo más virtuoso y pienso que los demás (mayoría absurda) miran sin ver nada, comercian y trafican con sentimientos.

Qué pequeño y triste, aunque revolotee entre fuegos artificiales, es un "amor" que pide, evalúa, sopesa, compara y exige antes de entregar nada.

Me molestan sus quejas ególatras, sus llantos pueriles, cuando atacan al prójimo que no supo darles lo que tal vez no merezcan.

Tampoco me gusto cuando me pienso mejor que otros, cuando asumo que merezco Amor y no amorcitos, y tal vez sin admitirlo soy un monstruo egoísta... aunque me repita que no, que tengo el Alma entera para repartirla en el millón de días a su lado.

Puede que jamás se cruce en mi camino, puede que pasemos en el mismo instante por el mismo andén de la estación, pero sin vernos. Puede incluso que se saluden las miradas pero pase de largo... pero sé que hay ahí fuera un alma con un hueco para mis sentires, con unas raíces para mi terruño, con una montaña de luz para mi vacío y oscuro valle... alguien con la misma bruma entre sus árboles, esperando el sol que también albergo... sé que existe la otra pieza de un puzzle de dos, el beso con el que rima el verso de mi esencia.

Alguien sin medianías, sin sumisiones, sin sentimientos mercenarios. Alguien junto a quien seguir aprendiendo el Arte de Vivir.

Sólo dime en qué estación, en qué andén, qué tarde de otoño, bajo qué lluvia amante de ventanas y cristales, con qué primer rayo de sol después del aguacero y antes del ocaso aparecerá tu rostro iluminado de costado, en el andén de la estación, esperando nuestro tren. Sólo dime eso, para sacudirme rencores y angusitas del abrigo, porque no quisiera llegar tarde... ni venir a tu encuentro sin mi sonrisa.

los colores inventados de tu mirada

Los colores inventados de tu mirada.




Conozco tu mirada bailoteada
y la manera en que saltan tus letras
de idea en idea con coherencia
pero advierto con astucia lo efímeras que son
tu agudeza por mirar cielos color furet
y es una fatiga que vengas a encontrarme,
pasar tu mano por mi espalda
y contemplar ese hermoso lienzo-cielo que me muestras.
Es cansado para ti y para mi ahora...


No socorras más mi ausencia con colores inventados
con mascaras vacías y delirios inalcanzables.
No corro tras tu prisa
ni bajo los recovecos de tu mirada.


Sólo estoy tranquila en este mi monte
recostada entre las flores que me he pintado
esta mañana. Están frescas aun... cuando me levante
estarán pequeñas manchas de pintura en toda mi ropa
pero ¿Qué más da? la comodidad que me proporcionan
y las miradas que sugieren, vale todo el detergente que gasto
cuando quito las manchitas, para que las nuevas no se
sientan menos o sustituidas. No cariño mío, cada manchita es muy mía
y muy de ellas.

Muy tuyo ese gusto de vivir en ficción
muy nuestra la corriente que arrastramos.
muy su problema si te lo cree.


La serenidad esta apurando este final.


No corras flaquito mío. No hay prisas.
Sólo contemplo tus pincelazos...

Te estoy esperando.

Aún así

Aún así.

Necesito no doblar el paso
a esta marcha forzada de indiferencias
en nuestro mundo plagado de rencores
y miradas escondidas.

Hoy reafirmo que no es nuestro tiempo
que lo hemos presionado
y nuestros caminos no se unen en la distancia
visible...
quizá algún día nos
saludemos de paso y hasta entonces
aceptar que es indiscutible
nuestra unión.
Aun así. Aun indiferente. Aun tan escondidas.

Hoy que busco mi imagen integra, encuentro esa vieja fotografía con las orillas rotas por el tiempo. Y mi gesto sostiene pesados y futuros. Tan absorta de la realidad.

Quizá viviendo un mundo de ficción o saboreando la dulzura de un amanecer en el campo después de un atardecer ámbar encendido.

Y mi mirada llena de esperanza
Y mis labios queriendo bocetear
Una sonrisa tímida.

Sentada en la puerta de una casa vieja por la Rafael Buelna, donde nunca me senté.

La imagen recreada a escala de grises. Y sin que los que pasan se den cuenta, se me cae una lágrima, y escondo mi mirada esperando que el tiempo no la descubra en mi cara. Con la manga de la blusa la seco al instante. Después, cuando ilusionada vuelvo al encuentro, caen por los cables montoncitos de notas musicales y la fila de cables, resulta ser la partitura y danzan juguetonas y coquetas para mí.

A simple vista en esa fotografía, sólo observo nostalgias sin existencias… pero si la miras a los ojos puedes ver que hay una mano extendida y la sonrisa se hace más real, más orgánica. Lo que no recuerdo es si la elevo para tomar la melodía o para alcanzar una mano que me ayuda a ponerme de pie.

Y en esa foto ni siquiera miro a la cámara. Ni nadie pasa y los cables están lejos, tanto que no salen a cuadro, ah y por la Buelna hay una puerta a cuyo pie quise sentarme pero me corrían las prisas.

Bueno, algún día volveré a que Roberto me tome esa foto y la enviaré a un apartado postal del cual algún día te daré las llaves. Ahí estarán todas mis imágenes, todas mis ficciones donde no has actuado físicamente todas esas veces que charle contigo y busque tu mirada encontrando un árbol o una silla llena de recuerdos, que indiscutiblemente te representan a cada instante de mi ficción.

Puede que algún día llegues a mi casa con el sobre en la mano y digas “Joder. Me faltaban 5 minutos para llegar. ¿Por qué no me esperaste? Entonces yo diré que acabas de llegar a la sita, que el tiempo es nuestro amigo y que ese montón de fotos fechadas son el alimento de esta amistad.

Ahora creo que soy una mujer llena de esperanza y que seguiré sacando recuerdos del futuro, para aletargar esta necesidad de ti y poder vivir tranquilamente a tu lado.